L'intelligence artificielle et autres inepties remarquablement dénoncées par l'astrophysicien Aurélien Barrau. Un moment jubilatoire et respiratoire !

Je n'ai pas pour habitude de hurler avec les loups ni d'adhérer à un parti ou à un autre, je tiens beaucoup trop à mon indépendance, mon libre-arbitre et ma liberté de pensée. Je crois également qu'un minimum de réflexion et de bienveillance devrait guider chacun de nos actes et si je me permets ici de parler de la polémique que suscite le parrainage de Sylvain Tesson au Printemps des Poètes, c'est que je trouve ahurissant d'imbécillité que ce qui devrait être un rassemblement autour de la dimension absolue de la Poésie sous toutes ses formes, tourne, à cause d'une polémique absurde, en eau de boudin.

Que l'on se confronte, que l'on veuille débattre, que l'on échange des points de vue, je suis pour, exit la pensée unique ! Mais que l'on procède au lynchage d'un individu parce que quelques-uns décident, sur des arguments fallacieux, de le démolir, là, les bras m'en tombent. De gauche, comme de droite, quand la politique se met aux commandes de l'Art, on sombre en pleine hérésie ! 

Que la même polémique grotesque s'enfle enfin encore sur le bien-fondé d'avoir élu un parrain "qui n'est pas poète", là cela devient diffamatoire. Sylvain Tesson a pourtant bel et bien une écriture émaillée de poésie, et j'engage ses détracteurs à lire ou relire ses textes où certaines fulgurances poétiques en remontreraient à beaucoup de ceux qui se revendiquent poètes !

Ne nous y trompons pas, mon propos n'est pas de défendre bec et ongles cet écrivain, que j'ai lu, certes, mais que je ne connais pas suffisamment pour être pour ou contre. Je dis simplement que c'est un excellent écrivain, un poète de surcroît, qui pratique sa vie comme il l'entend loin des standards sociétisés avec une liberté d'être qui peut-être, si elle en défrise certains, ne les regarde cependant pas.

Donc, que l'intelligentsia autoproclamée se permette de dégommer quelqu'un par une pétition malvenue, sous le prétexte qu'il ne convient pas à la pensée ambiante, cela me semble affligeant et d'un tel autoritarisme que j'ai envie de dire combien cela me désole.

Ile Eniger

J’ai hâte que les oiseaux reviennent recoudre les nuages, les outardes, les oies blanches, les bernaches. Je reste seul en compagnie des chaises. J’écris avec la soupe à l’alphabet, un potage d’images où l’os prédomine. Quelques virgules suffisent pour relever la sauce parmi les bouts de viande et les morceaux de phrases. De la lumière s’ajoute aux feuilles, du miel aux abeilles et du ciel aux rivières. J’ai jeté mes cigarettes. Je ne fais plus de signaux de fumée en grillant des clopes, je me contente du mégot des mots, de la braise des phrases. J’allume la parole avec un stylo Bic, son encre à pointe fine, son alphabet mouillé, ses adverbes rouillés.

J’ai hâte de retrouver mon loup, les chevreuils et leur chapelet de crottes, la course des lièvres, les écureuils courant à l’envers des branches, croquant des noix sur la pelouse, le poil roux des tamias, mes gestes et ma cabane dans le bois, l’intelligence des érables, la tendresse des bêtes, l’alphabet des plantes, la sagesse des pierres, la fraîcheur des ruisseaux. Je suis en beau calvaire devant la condition du monde, la cruauté des guerres, le sang versé des hommes, la pauvreté du cœur.

Les bras du monde rembobinent leurs veines, la colline ses torrents, la forêt ses sentiers. Mes souliers débobinent leurs pas. Je mets la table où ma blonde n’est pas. Elle n’est pas loin, presqu’à portée de main. Elle bouge dans la pièce d’à côté où je n’ai pas accès. Son regard me scrute. Elle respire dans le souffle du vent. C’est pour elle que j’écris et mes petits-enfants.

Je rêve d’un arbre pour les oiseaux, de céréales pour le pain, de vignes pour le vin, de contes pour les enfants qui se fabriquent des jouets avec des bouts de rien, des boutons de chemise, des trombones, des clous rouillés, des planches vermoulues. J’attends que remonte la ligne d’horizon, que le soleil y boive entre les écrevisses et les paumes terreuses.

Les yeux ouverts de l’homme peuvent aussi voir la nuit. Ouvrant les ailes de mes mains, je quête des caresses. J’enquête sur les choses. Je butine les roses comme une abeille d’encre sur un champ de papier. Je suis un géographe des brindilles, un ramasseur de rien. Le rêve et le réel s’unissent pour broder l’infini.

Jean-Marc La Frenière (Québec - 1948/2023) - Extrait de "Le bord de la nuit" (inédit) © (texte et photo) Éditions Chemins de Plume.