Quel souffle d'intelligence, de bienveillance, de réalisme vital et poétique, cet astrophysicien diffuse, qu'il en soit ici remercié.
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Quel souffle d'intelligence, de bienveillance, de réalisme vital et poétique, cet astrophysicien diffuse, qu'il en soit ici remercié.
ils sont loin maintenant les pressoirs de sommeil au goût de pommes
on vieillit
on dort de moins en moins
rêvant le corps debout unanimement
mais il y a toujours un bouquet de lumière neuve
et des fruits de morsures savoureuses
sur la table du matin avec ton poème
et leurs couleurs s'offrent avec précision
la vie possède plusieurs fonds
pour l'usage exclusif d'un seul coeur
et pour de confuses raisons on ne l'apprend que très tard
Barbara Auzou - Extrait de Grand comme - Éditions Unicité
Voici mon nouveau livre de nouvelles qui paraît en mai aux Éditions Chemins de Plume. Lancement au Salon du livre de Nice fin mai 2024.
Le manque ampute le bonheur chaque souffle un peu plus. Dans la maison seule, le jour peine. Le corps de l'absence tout entier y respire. De mauvaises herbes en rêves tenaces, un mouvement de mots imprime le silence. Je n'écris que de toi. Même quand je ne dis rien, je ne parle que de toi. Je n'oublie ni nos lilas, ni la rosée sur les joues des iris, encore moins l'innocent et sensuel parfum de nos roses dans la montée du soir juste après la pluie. Et même si de la lumière j'ai perdu l'absolu, c'est là que je sais la marque de tes pas.
© Ile Eniger - L'ordinaire des anges - (à paraître)
Le silence même est habitable.
Là, sur une place d'herbes folles, où des ruines s'inventent désespérément un futur, absent de tout, je n'attends rien que la brève embuscade qu'ombre et lumière tendent depuis l'aube à mon corps au verbe d'air.
Ainsi ai-je écrit : en marge de tout ce qui est figé mais
mais la révolte, mais la glaise rouge des ravines, mais l'eau qui fait défaut, mais la solitude, mais l'amour, mais le ciel s'usant à longueur d'heures, mais le soleil ramenant ses voiles au port le plus proche, mais la mort, mais la fatigue prise au piège du labeur, mais...
Jean-Claude Izzo - "Loin de tous rivages" - Éditions du Ricochet
C'est une longue marche qui oblitère le soleil et neige d'aubépines. La saison change de chaussures, le jour est moins vieux, les arbres anciens savent. Encore un beau printemps, se dit l'oiseau.
Ile Eniger
À l'aube du buisson
on peut voir se lever
la flamme d'un oiseau
la lumière se poser
dans la main des feuilles
la pluie enchanter
ses abeilles limpides
le silence à genoux
et les heures offertes
comme des fruits sucrés
on peut voir bien des choses
à l'aube du buisson
Jean-Pierre Siméon
Extrait de "À l'aube du buisson" - Cheyne éditeur
Je me souviens… ça vient de loin, ça va plus vite que moi, ça sert à quoi ? Les jeux dans les feuilles aux sentiers terreux. Les heures tricotées en évitant les trous. Les promesses effacées des âmes maladroites. Les bonheurs donnés repris. Lilas, pivoines, amandiers et autres, en fleurs, en parfums, chaque année, pourquoi ? Les joies virevoltantes piquées à la fin sur la toile du jour. Les mystères d'eaux à la gorge du rossignol. Les pas, les traces, les souvenirs, ces passages dont on oublie le sens. Quelqu'un arrive, un autre part. Et tout le reste qui remplirait des pages de cahiers, des pages d'existences, des pages de peurs et d'espoirs, des abris de maisons, d'arbres, de chants. C'est quoi tout ça qui aime, meurt et recommence ? Et les mots qui s'entassent pour rassurer la nuit. Et le chat dont les yeux sont plus vastes, plus confiants que l'amour même. C'est quoi tout ça ? Je me souviens… et ça ne suffit pas.
Ile Eniger - L'ordinaire des anges - (à paraître)
Presque 2 ans après sa mort, il me manque immensément. Seuls les mots le ramènent un peu...
Ile Eniger - Extrait de "Les oiseaux ont de larges ailes" - Éditions Chemins de Plume
- Récit sous forme de journal sur 2 ans de la traversée de la longue maladie d'Alzheimer du peintre E. Bellet.
"N'allez pas là où le chemin peut mener,
allez là où il n'y a pas de chemin
et laissez une trace"
Ralph Waldo Emerson
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Bandeau : Extrait photo Ile E.
Auteur : Ile Eniger - "La liseuse" tableau d' Emile Bellet
"Écrire c'est aimer sans la peur épuisante d'être abandonné"
René Frégni